О детстве...

Испытанный способ решать вопросы
Как будто их нет
Во всем видеть солнечный свет
Она идет по жизни смеясь
Встречаясь и прощаясь не огорчаясь что прощанья легки а встречи на раз
И новые лица торопятся слиться
В расплывчатый круг
Как будто друзей и подруг...

Размышляя над собственным развитием я пришёл к выводу, что с каждым днём становлюсь хуже. Возможно, это то, что все называют "взрослением", переходом к взрослой, полностью самостоятельной и независимой жизни. Нисколько не огорчён тем фактом, что оно происходит у меня с небольшим запозданием, нежели у сверстников...
Раньше я был очень впечатлителен и наивен. Я верил в настоящую дружбу и любовь, в судьбу, в чувства и романтику. О, как же чувствителен я был! Я влюблялся почти в каждого яркого человека или персонажа с которыми сталкивался. Я по-настоящему переживал каждую историю, которую узнавал... Сейчас это всё давно не так. В этом, видимо, основная причина того, что я перестал писать, рисовать, сочинять, творить по-настоящему, вкладывая всю душу... И даже вести дневник.
Странно, но мне кажется, что все настоящие поэты и художники в душе оставались детьми всю жизнь. Ничто не сравнится с чувствами и переживаниями, которые есть у ребёнка. Дети ещё не испорчены идеями взрослых. Как правило, на них нет печати стереотипов, косности мышления, которое навязывает общество. Именно поэтому детские рисунки часто бывают просто произведениями искусства...
Вырастая, мы забываем об этом, становимся циничными и бесчувственными. Мы так ценим свою свободу, что даже не замечаем какими эгоистичными можем быть, доказывая себе и окружающим собственную независимость и значимость.
Раньше я жил мгновением. Любой яркий жизненный момент мог меня поразить настолько, что я ещё долго оставался под его впечатлением. В такие минуты я и мог что-нибудь сочинить. Невозможно быть по-настоящему творческим человеком, не будучи впечатлительным. Лишь тот, кому под силу прочувствовать жизнь в каждую мимолётную секунду может создать по-настоящему сильное произведение.
Нельзя быть художником, если ты не чувствуешь то, что пишешь, как и нельзя быть поэтом, впустую рифмуя слова. Как бы мы ни хотели наплевать на мир, жить и не думать ни о ком и ни о чём, нужно помнить кем мы были в детстве, когда за каждым новым поворотом скрывались неизведанные тайны, когда что-то новое в жизни поражало нас до глубины души, когда мы были способны смеяться и плакать по любому незначительному поводу, когда у нас были "лучшие друзья" и "заклятые враги". Когда каждая ссора была ссорой на всю жизнь, а каждая любовь - любовью всей жизни... Где это блаженное время?
Забавно, но со многими людьми мне быстро становится скучно. То есть, я вполне способен поддерживать диалог, но зачастую мне либо нечего им сказать, либо я ничего не хочу говорить. Терпеть не могу впустую сотрясать воздух, хотя, безусловно, иногда без этого обойтись нельзя.
Вообще, я иногда думаю, что мне не нужны "как будто друзья", по большому счёту мне не нужны приятели или отношения на одну неделю. Бывает, что меня просто тошнит от всего этого...
Вероятно, я слишком серьёзен и занудлив для того, чтобы быть среднестатистическим человеком. Хотя, я и не считаю себя кем-то особенным. Пожалуй, я во многом довольно странный и закомплексованный, но суть от этого не меняется.
Большинство людей живёт и не задумывается - ведь так проще. Для них есть необходимость, ответственность и работа, есть отдых, развлечения и отрыв. Есть бесконечное число людей, с которыми они общаются, хотя многих из них они даже не помнят по именам. Люди изображают доброжелательность, веселье, искусственно поднимая настроение себе и окружающим. Бывает так, что возникшие впечатления всё-таки остаются. Но затем стираются из памяти так же быстро, как возникли. Бывает и так, что взрослым хочется побыть детьми. Но это быстро проходит, тем более, что окружающие, как правило, это не слишком одобряют.
И всё же задумываются о жизни многие. Однако каждый играет в свою игру и мало кому суждено приблизиться к цели бытия. Мало кто в жизни смог или ещё сможет почувствовать настоящую любовь. И мало кто способен по-настоящему творить. У многих есть человеческий талант, но талант "от Бога" дан лишь избранным.

Но иногда найдется вдруг чудак, этот чудак все сделает не так.
Его костер взовьется до небес.
Тот был умней, кто свой костер сберег - он обогреть других уже не мог,
Но без потерь дожил до теплых дней.
А ты был не прав, ты все спалил за час, и через час большой огонь угас,
Но в этот час стало всем теплей...

Опять-таки странно, но почему-то актуально звучит "Путь наверх"...