Счастье в неведении...

Умный человек отличается от мудрого готовностью ответить на любой вопрос.
Он был умным и пытался изменить жизнь. Он стал мудрым и изменил себя...
Количество твоих знаний отнюдь не является мерилом твоей мудрости (c)
We get some rules to follow that and this these and those, no one knows...

Периодически возникает ностальгия по тем временам, когда я был наивнее и (?)глупее. Помнится, мной двигали идеалистические представления о сути и назначении. Я бросался на всё с полной самоотдачей, всё было важно и имело смысл. Я даже слова с буквой ё набирал на клавиатуре именно через "ё" (а не через "е") абсолютно без напряжения корректорской составляющей своей натуры.
Перечитывал недавно свои старые записи, посты. Пожалуй, я был интереснее и концептуальнее, когда был наивным. Наивность - не такая уж плохая штука. Недаром Христос говорил "будьте как дети". Взрослые просто разучились играть. Стали циничными и прагматичными и скучными...
Невозможно формализовать и подчинить своему разуму абсолютно всё в этом мире. В этом смысле я постепенно становлюсь агностиком.
Течение жизни нужно просто чувствовать, а не пытаться продумать каждую мелочь. Я против такого тотального контроля. Не всё можно выразить словами, есть вещи, которые не поддаются описанию человеческим языком... К примеру, если говорить о чувствах, мне всегда казалось, что слова способны лишь передать оттенок, но вот всю глубину и насыщенность чувств они не могут выразить в принципе. Те слова, которые к этому ближе всех - просто шедевральны. Бог у каждого человека свой, и если мастеру удалось создать нечто подобное, то при познании шедевра даже у абсолютно непредвзятого человека возникают чувства, схожие с теми, которые стремился передать автор. Но это скорее исключения...
Разум далеко не всемогущ. "Он может построить новый дом из старых кубиков, но вот создать новые кубики способна лишь душа". Всё-таки создают и развивают мир мечтатели и фантазёры.
Как бы ни была развита психология, на настоящий момент - это, всё же, довольно тёмная наука. Ведь "чужая душа - потёмки". Психология вгоняет душу в рамки умственных и эмоциональных проявлений человека, в результате чего, принципиально не может найти ответы на некоторые вопросы, открещиваясь от них, как от вопросов "риторических" или "философских"...
Контроль над реальностью достигается отнюдь не путём тотального насаждения своей воли (внутреннего намерения). Желание изменить реальность в этом случае - это прежде всего желание (внутреннее "хочу", каприз, вожделение). Я называю такой метод брутфорс (грубая сила). Такой подход к окружающей действительности дейтвует на реальность весьма слабо, вызывая в основном лишь слабые колебания на воде, при этом, провоцируя возникновение напряжения в равновесии. Равновесные силы в любом случае, рано или поздно обратят подобное воздействие против источника, и ему придётся несладко...
Какими же скучными и тупыми мы всё-таки становимся, когда взрослеем! Именно тупыми, потому что острота - в наивности, в идеализме, в чувствах, в свежих, незамыленных взглядах!
Иногда все ваши знания, основываясь на которых, ваш мозг автоматически вешает на всё ярлыки и определяет рамки, лишь мешают вам увидеть мир таким, какой он есть на самом деле! Именно поэтому детские рисунки часто бывают гениальными - они непредвзяты.
Какой-то странный у меня период в жизни. Успеваю многое и одновременно не успеваю ничего. Есть ощущение, что скоро многое изменится... Давно пора. Затянулось.

Скоро будет солнечно...

О! как же я "обаналился" в последнее время

Should I grow another shell in which to live?
Should I grow another shell and not forgive?
'Cause I don't believe in this world anymore

В продолжение предыдущей темы - старая вырезка из дневника (2004г.)
Всю жизнь я подсознательно думал, что попаду в другой мир. Я верил в другие миры, да что там говорить, я верил в ЭТОТ мир. Но этот мир оказался вовсе не таким, каким его рисуют фантазии. Мир – вещь очень сухая и бесчувственная. Идеализируя мир, мы думаем, что он прекрасен, но окунаясь в него с головой, мы понимаем, что заблуждались. Всё прекрасное, что есть в мире – надуманное. Всё, что нам кажется красивым, погибает. Красота мира гибнет в нём самом. Мы можем поймать красивый момент и любоваться им, вспоминая. Но пока мы думаем о том, как он прекрасен, момент будет уже упущен.
Мечты позволяют заглянуть за границы реальности, но чем старше становишься, тем почему-то меньше веришь своим мечтам. Возможно, это только у меня так. Может быть, я просто теряю воображение, но мне кажется, что с каждым годом чувств во мне становится всё меньше.
Я всегда поражался людям, которые оставили след в этом мире. Тем, у кого необычная судьба, тем кто прославился, тем кто страдал, тем кто погиб за свои убеждения, тем кто умер не зная, что потом его имя станет известно всему миру. Незаурядные личности. Кто они? Всего лишь продукты человеческого воображения? Было ли в них что-то, что сделало их такими? Или толпа, подвергшись внезапному влечению, вознесла их над собой? Вот загадка. В них ли сила, или же в том, как подумали о них люди? Тот же вопрос я задаю себе о красоте: красота в мире, или в том, как мы о нём думаем?
Чему верить? Поэтам или учёным? Одни говорят о том, что красота абсолютна, другие говорят, что всё в мире относительно.
Если абстрагироваться, и принять красоту за нематериальный, не принадлежащий нашему миру объект, то можно совместить теории. Ведь воображение не принадлежит материи. Можно придумать такое, что существовать не может по всем мыслимым и немыслимым законам. Тавтология? Придумать – мыслимым…
Каждый избирает себе веру. Одни верят в Бога, другие в НЛО. Третьи не верят ни во что, и в этом состоит их вера. Но человек постоянно меняет свою веру, постоянно меняет идеалы. Поэтому иногда получается полная каша.

And if I can rise above this I'll be saved
Can anybody save me?
And if I can die for love, then I'm enslaved
Can anybody save me?
Goodbye cruel world

P.S. Хм... Забавно, но оказывается раньше в своих записях я употреблял слово "Я" гораздо реже :)

О детстве...

Испытанный способ решать вопросы
Как будто их нет
Во всем видеть солнечный свет
Она идет по жизни смеясь
Встречаясь и прощаясь не огорчаясь что прощанья легки а встречи на раз
И новые лица торопятся слиться
В расплывчатый круг
Как будто друзей и подруг...

Размышляя над собственным развитием я пришёл к выводу, что с каждым днём становлюсь хуже. Возможно, это то, что все называют "взрослением", переходом к взрослой, полностью самостоятельной и независимой жизни. Нисколько не огорчён тем фактом, что оно происходит у меня с небольшим запозданием, нежели у сверстников...
Раньше я был очень впечатлителен и наивен. Я верил в настоящую дружбу и любовь, в судьбу, в чувства и романтику. О, как же чувствителен я был! Я влюблялся почти в каждого яркого человека или персонажа с которыми сталкивался. Я по-настоящему переживал каждую историю, которую узнавал... Сейчас это всё давно не так. В этом, видимо, основная причина того, что я перестал писать, рисовать, сочинять, творить по-настоящему, вкладывая всю душу... И даже вести дневник.
Странно, но мне кажется, что все настоящие поэты и художники в душе оставались детьми всю жизнь. Ничто не сравнится с чувствами и переживаниями, которые есть у ребёнка. Дети ещё не испорчены идеями взрослых. Как правило, на них нет печати стереотипов, косности мышления, которое навязывает общество. Именно поэтому детские рисунки часто бывают просто произведениями искусства...
Вырастая, мы забываем об этом, становимся циничными и бесчувственными. Мы так ценим свою свободу, что даже не замечаем какими эгоистичными можем быть, доказывая себе и окружающим собственную независимость и значимость.
Раньше я жил мгновением. Любой яркий жизненный момент мог меня поразить настолько, что я ещё долго оставался под его впечатлением. В такие минуты я и мог что-нибудь сочинить. Невозможно быть по-настоящему творческим человеком, не будучи впечатлительным. Лишь тот, кому под силу прочувствовать жизнь в каждую мимолётную секунду может создать по-настоящему сильное произведение.
Нельзя быть художником, если ты не чувствуешь то, что пишешь, как и нельзя быть поэтом, впустую рифмуя слова. Как бы мы ни хотели наплевать на мир, жить и не думать ни о ком и ни о чём, нужно помнить кем мы были в детстве, когда за каждым новым поворотом скрывались неизведанные тайны, когда что-то новое в жизни поражало нас до глубины души, когда мы были способны смеяться и плакать по любому незначительному поводу, когда у нас были "лучшие друзья" и "заклятые враги". Когда каждая ссора была ссорой на всю жизнь, а каждая любовь - любовью всей жизни... Где это блаженное время?
Забавно, но со многими людьми мне быстро становится скучно. То есть, я вполне способен поддерживать диалог, но зачастую мне либо нечего им сказать, либо я ничего не хочу говорить. Терпеть не могу впустую сотрясать воздух, хотя, безусловно, иногда без этого обойтись нельзя.
Вообще, я иногда думаю, что мне не нужны "как будто друзья", по большому счёту мне не нужны приятели или отношения на одну неделю. Бывает, что меня просто тошнит от всего этого...
Вероятно, я слишком серьёзен и занудлив для того, чтобы быть среднестатистическим человеком. Хотя, я и не считаю себя кем-то особенным. Пожалуй, я во многом довольно странный и закомплексованный, но суть от этого не меняется.
Большинство людей живёт и не задумывается - ведь так проще. Для них есть необходимость, ответственность и работа, есть отдых, развлечения и отрыв. Есть бесконечное число людей, с которыми они общаются, хотя многих из них они даже не помнят по именам. Люди изображают доброжелательность, веселье, искусственно поднимая настроение себе и окружающим. Бывает так, что возникшие впечатления всё-таки остаются. Но затем стираются из памяти так же быстро, как возникли. Бывает и так, что взрослым хочется побыть детьми. Но это быстро проходит, тем более, что окружающие, как правило, это не слишком одобряют.
И всё же задумываются о жизни многие. Однако каждый играет в свою игру и мало кому суждено приблизиться к цели бытия. Мало кто в жизни смог или ещё сможет почувствовать настоящую любовь. И мало кто способен по-настоящему творить. У многих есть человеческий талант, но талант "от Бога" дан лишь избранным.

Но иногда найдется вдруг чудак, этот чудак все сделает не так.
Его костер взовьется до небес.
Тот был умней, кто свой костер сберег - он обогреть других уже не мог,
Но без потерь дожил до теплых дней.
А ты был не прав, ты все спалил за час, и через час большой огонь угас,
Но в этот час стало всем теплей...

Опять-таки странно, но почему-то актуально звучит "Путь наверх"...